SUSPIROS

Se deslizan suavemente, como queriendo acaparar todo el silencio de la noche, de una noche larga y estéril que pasa dejando cercos violetas en la mirada.

Lastiman las voces demasiado cercas de cada segundo, que han ido pegándose a la piel, haciendo surcos concéntricos que rebosan al llegar el alba.

El vientre, a pesar de tantos años vacío, aún conserva el sabor dulce de las nanas.

Duérmete mi niño, duerme.

Que viene la vida arrastrando sus miserias, y no entiende de niños grandes, ni de ojos llenos de esperanzas, que no sabe de pellizcos en el alma, ni de golpes a destiempo.

Duérmete mi niño, duerme.

ATARAXIA 
 

Bajó sus ojos, y su vista de derramó sobre la cruenta realidad.
De nada servían en esos momentos sus "lo siento".

Ante ella, estaban esparcidos los restos de aquel sentimiento que levantara sobre una cimentación, que en principio creyó consistente, pero había resultado tan frágil que se había desmoronado, había sucumbido a la tempestad de la primera tormenta.

¿Qué él se había ido?

Quiso gritar, pero optó por quedarse muda.

Fue entonces cuando se miró por dentro, sopesó pros y contras y,
decidió que nada debía perturbar su existencia.

No merecería la pena un desasosiego.

Entre aquellos escombros, que parecían querer demoler su vida,
ella se levantaría serena, se pintaría una sonrisa de "no me importa" 
y se daría nuevo aire con un abanico de futuro.

Dijo un adiós como si fuera un: hasta luego, y cruzó "el momento" de puntillas
para no despertar la rabia y el despecho que dormían juntos.

Atrás quedarían los restos del naufragio, pero había que seguir hacia delante, y sin correr el riesgo de convertirse en estatua de sal.

Lo importante es que el sol volverá a salir mañana.
 

U

UN DÍA DESAFINADO
 

Amanece un desafinado día:
el arco se balancea tenaz sobre las horas,
pretende arrancar una melodía que no llega,
dejando sólo un estridente sonido gris apagado. 

El pentagrama del amanecer
se emborrona ante la incesante lluvia de sus ojos.

Las manos del alba se muestran indecisas,
y el sol no consigue el anhelante allegro.

LA VUELTA

Después de un leve zarandeo, me encontré aterrizando en el aeropuerto de lo cotidiano.

Rebusco en el fondo de mi equipaje, el reloj que empezará nuevamente a marcar las horas de... levantarte, trabajar, comer, dormir. ¡Que horror! Volver a tener  que respirar con las esposas puestas.

Se acabaron las plácidas mañanas a la orilla del mar, leyendo sin prisas, saboreando las líneas, mientras esa música celestial para mi,  del ir y venir de las olas pone un marco ideal a mi lectura. Ya no habrá más puestas de sol que vistan de sangre y oro mi semblante, que me traiga desde el horizonte la estela  que ilumina los ojos dando una dimensión diferente a mis sueños.
El disfrute de atrapar un puñado de arena y ver como se escapa entre los dedos poco a poco, igual que se han ido escapando estos días, despacio, casi sin darte cuenta.

He mantenido grandes charlas con las caracolas,  he bajado al fondo del mar con las sirenas y he volado incansable con las gaviotas.

La luz del faro, siempre vigilante,  me saludaba cada noche, mientras, tendida sobre la cálida arena, mirando el cielo, recuento las estrellas que traviesas y cómplices de mis secretos me guiñan una y otra vez.
Alguna más osada, emprende una veloz carrera y se pierde allá en el infinito, entonces me apresuro a formular un deseo con la esperanza de verlo hecho realidad.

Se acabó también abrir los ojos cada mañana, estirar las ideas, no tener que sopesar el momento del salto, no había prisas, no había  problemas, la red estaba extendida.

No me queda más remedio que salir de mis playeras y volver a enfundar mi vida en los zapatos del ir y venir para empezar las carreras del llegar a tiempo.

Sólo una compensación a la vuelta:

Volveré a cruzarme con tus ojos cada mañana, tropezaré en silencio con esa mirada que llevo cosida en el corazón,  sin que tú, ni siquiera lo sospeches.

¡Ya es algo!

EROS

Recuesto mi cabeza sobre tu pecho y tu lengua se multiplica sobre mi piel.

Desde tus ojos a los míos saltan descargas que me provocan un temblor incontrolado.

Me excita ese paseo de tus manos sabedoras de mis rincones ocultos,
y después… el galope desenfrenado me anuncia que está cerca la culminación y el éxtasis.

Estallan mil estrellas en dos cuerpos que se cruzan y buscan juntos un vuelo en las alturas.

Entre tu boca y la mía, el aire se hace ausencia, mientras paladean la miel de los deseos.

EL FUNÁMBULO

A duras penas logra guardar el equilibrio sobre la cuerda floja del día a día.
Se obliga, hace un esfuerzo titánico para llegar al final de las horas.

Debajo del disfraz esconde otra vida, en ella se han ido amontonando heridas de grises y ocres, que se recopilan formando una montaña insalvable.

Siempre se derraman sus ojos, siempre su memoria se empapa de senderos sin final, pero debe prepararse para la función.

Nadie tiene por qué saber, nadie tiene por qué ver más que al titiritero.

Odia las miradas y las frases vestidas de lástimas.

Como el payaso, oculta su semblante tras el maquillaje, va remendando los jirones,
pega una alegría inexistente en sus ojos y cuelga una amplia sonrisa en sus labios;
luego se envuelve en una vistosa capa de ganas de vivir.

Cuando sale a la pista, no hay quien pueda vislumbrar su interior. Volatinero del aire que, para hacer reír, desafía la gravedad con mil piruetas.

Por fin ha logrado remontar el momento un día más, vuelve a cubrirse con su capa y baja ágilmente. Los aplausos no le nublan la mente.

Inclina la cabeza y saluda; luego se desliza veloz a su camerino, antes que las lágrimas de sus ojos desluzcan el maquillaje.

Ninguno dirá que ha visto la muerte pegada en su alma.

Uno, dos, tres... así, todos en fila, muy alineados de un extremo a otro.
Una fila, otra debajo, y otra y otra, hasta el suelo.

Azulejos blancos para ocultar la fealdad del enfoscado.

Blanco, como el color de la mente cuando no recuerdas nada; blanco que es la ausencia de color, ¿o es el negro el de la ausencia? Blanco, que es también el color que publicitan los detergentes después de los lavados.

En fin, que decidí fueran blancos, y como era yo quien los ponía, pues me dio la gana de elegir ese color y no otro, que además del azul, es mi color preferido.

Allí, detrás de ellos, había emparedado las vivencias nefastas y los malos momentos.

Sé perfectamente qué hay detrás de cada uno.

¿Ves aquel de la tercera fila? ¿El quinto por la derecha, que tiene una esquina mellada?, 
pues  allí, justo allí detrás, está la frustración más grande de mi vida; casi no cabía, tuve que estrujarla y aplastarla para poder colocar el azulejo delante.

La fila cinco, empezando por el techo, está reservada a las mentiras. ¡Ufff hay tantas!:
mentiras de amores, de amistades, laborales, incluso las familiares.
En la fila debajo de ésta puse las disculpas increíbles, aunque, la verdad, no hay muchas.

En el extremo izquierdo, y perpendicularmente, he dejado enterrados los desengaños,
y también hay más de los que quisiera.

A la derecha, y formando un rectángulo, coloqué los adioses.
Están separados los de los seres que se fueron, que también te pinchan por dentro,
de aquellos otros que te dijeron adiós así por las buenas; nada tienen que ver unos con otros,
ni el daño es parecido.
Estos últimos los coloqué junto a las traiciones; no sé por qué se me asemejan algo,
¿serán de la misma familia?

En la última fila, la que está pegando al suelo, dejé, con sumo placer, los insultos:
los hay grandes, tontos, punzantes, y algunos, inadmisibles, pero allí los amontoné sin el menor reparo y, mucho menos, remordimiento cualquiera de conciencia.
Y me quedé como perro que le quitan pulgas.

Y es que me estaban estorbando todas estas cosas, siempre tropezando con ellas, siempre espoleando en mi interior, siempre delante de las sonrisas y provocando constantemente mis depósitos lacrimales.

¡Ah!, y he tirado los clínex, pues ya no voy a necesitarlos.

Aunque ahora que me fijo… demasiado grande ha quedado este testero, grande y soso.

Tengo que pensar en colgar algo que armonice un poco, que no se vea tan desnudo.

Y pensando, pensando… podría colgar… ummm, ¡ya está!
Voy a poner mi colección de amistades, seguro que quedarán preciosas ahí
y le darán un colorido especial a la blanca palidez.
Eso sí, esperaré a analizarlas concienzudamente, no sea que me equivoque con alguna;
con estas cosas hay que andar con mucho cuidado y saber distinguir las reales de las falsas.
 

SALPICADURAS

A veces, las frases te salpican los oídos aunque los lleves resguardados con tapones de indiferencia.

Siempre se cuelan a través de la urdimbre de la piel, dejando una mancha en el interior,
difícil de limpiar.

Intentas apartar el corazón para que no le afecte, para que los sentimientos no pierdan el apresto,
pero están tan cerca unos de otros que difícilmente logras  mantenerlos ilesos, incólumes.

Tampoco sirve de nada el impermeable de: "a palabras necias, oídos sordos", ni el paraguas de
"no tiene importancia".

Por ley, debería ser obligatorio contar hasta diez antes de proferirlas; más en el cerebro se dispara el resorte automático que pone en funcionamiento la idea; el pensamiento da paso al mecanismo que impulsa el movimiento a las cuerdas vocales, y soltamos una frase inadecuada, hiriente, mordaz, humillante…

De nada valen después los consabidos "lo siento", "no creí”, “no pensé", "no quería", ni hay vuelta atrás.

No existen detergentes maravillosos, ni la bayeta mágica le devolverá el brillo.

Esa  lengua y su conjunto pasan a ser una prenda que sólo te servirá, como mucho, para andar por casa y de la que nunca más, te sentirás orgullosa de llevar puesta.

Si pensásemos aquello que queremos decir y no dijésemos nada sin pensar.

Igual, hasta sirve eso de: uno, dos, tres, cuatro, cinco...
 

IMPOSIBLES

Deseo insatisfecho en el aire,
sueño irrealizable que te oprime la mente.

Hay una línea incrustada que separa dos vidas,
y un muro levantado con imposibles eternos.

Juega cuanto quieras con tu quimera,
vístela de colores secretos, sólo para ti,
pero, no pretendas cambiar las rutas establecidas,
caminos marcados en el tiempo.

- No giran hacia atrás las manecillas del reloj.-

Se tú,
acepta las realidades,
pinta una sonrisa en tus ojos
y sácale zumo dulce al día a día.
 

DISECCIÓN

Me gustaría diseccionar ese órgano que todos poseen, y que dicen es:
donde se guardan los sentimientos, y ver si el tuyo posee las dos
aurículas y los dos ventrículos como todos, si es que la depuradora
no funciona correctamente y la sangre que fluye y llega hasta tu cerebro,
está tan sucia, que permite concebir ideas horribles.
¿Qué es lo que mueve tu mano asesina?
¿Qué impide el menor atisbo de cualquier sentimiento noble?

Hay quien penará aún por ti.
Yo, renegaría del engendro de tal calaña.

Y quedan unos ojos, que te mirarán cualquier día con una pregunta,
y tú, inventarás una historia, tratando de justificar lo injustificable,
tratando de limpiar tus manos de sangre, quizás fuerces con ellas
un remedo de caricias, que repugnarán.

Todavía habrá quien diga que estás loco; siempre dicen que está loco
el desalmado asesino que acaba con la vida de seres inocentes.
¿Qué derecho tenías? ¿Qué derecho tiene nadie?

No, no soy partidaria de la pena de muerte, eso sería poco, sería
terminar con un castigo que debería durar eternamente.

Cada vez que mires, porque saldrás demasiado pronto, a pesar de ser
una fiera peligrosa que debería estar enjaulada de por vida, saldrás,
y te encontrarás alguna vez frente a frente, esos ojos que son frutos
de tu sangre y de su sangre, esa sangre que tú, impunemente has derramado.

¿Sentirás algo dentro de ti?
Hasta pensarás que son injustos si te escupen a la cara.
Tú, que los has condenado apenas recién nacidos a la vida.

¡Maldito seas, maldito!

29-nov.-2004